Pierre errante

Une pierre s’éveille, parmi les ruines qui respirent peu.
Elle n’a pas de mains, mais marque le temps d’un effort léger.
Elle avance où la lune a éteint les noms des chemins.
Chaque pas est un souvenir qui devient pierre et teintes.
Traversant des lieux où plus aucune porte n’écoute le vent.
Des ponts qui tremblent entre la mer et le sable d’un autre an.
Des maisons devenues marées de poussière, lumières très éteintes.
Elle recueille les voix absentes et les garde intactes dans la coquille du temps.
Finalement elle s’arrête là où la réalité n’est pas un foyer.
Elle laisse une trace froide, une lune sans son.
Le souvenir renaît, timide, au fond de la pierre.
Et repart, au-delà des frontières de ce qui n’existe plus.