L'Endormissement de la Clé Inutilisée

Parmi les bibelots et la poussière fine,
Gît une clé, sans royaume ni serrure,
Toujours luisante, d’un métal ferme, hostile
À son inaction, à sa stature forcée.
Elle n’a gravé aucun destin, aucune date,
Juste un silence froid, une ombre grise,
Une attente qui ne fut jamais apaisée,
Une promesse sans voix, qui ne se déploie.

Ses dentelures, géométries parfaites,
Dessinées pour un seul et inconnu étreinte,
Reposent dans une quiétude sans chemin,
Un sceau immobile, jamais éloigné.
Elle rêve peut-être de portes inconnues,
De coffres perdus, de pièces jamais foulées,
Ou des labyrinthes de mémoires tombées,
Où ses courbes étaient toujours destinées.

Elle ne vibre pas dans la poche, ne sonne qu’avec d’autres,
C’est un monologue muet, une élégie de fer ;
Une âme en attente, sans son autel,
Qui cherche encore un passage, son vrai sferr.