Clé sans serrure

Une clé se souvient à peine de ses jours,
métal froid qui ne sait quelle serrure lui appartient.
Chaque gravure est un fragment de porte fermée,
un murmure d’espaces qui ne s’ouvriront plus.
Elle marche dans la poche, mémoire sans foyer,
la question demeure : à qui appartient ce souvenir ?
Pourtant elle luit, confiante dans le temps,
se souvenir est chercher une porte qui n’existe pas. #

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