Jardin de Papier

Aux marges du temps, le jardin de papier respire doucement.
Les racines feuillettent des heures entre plis de vieilles dates.
Les pétales s’ouvrent à l’envers d’abord l’écho, puis la page.
Le soleil mesure le lait comme une sorte de début retardé.
Ici les souvenirs fleurissent à l’envers, de demain à hier.
Les couleurs se déroulent en arrière, laissant des traces d’eau.
Les roses lisent l’histoire depuis le début fini.
L’arôme est une mémoire qui revient chercher son premier mot.
Je marche parmi les fils de papier, et le temps se déshabille.
Les heures vont se laver d’aujourd’hui au premier souffle.
Je cueille des fruits immatures, nés de l’idée d’un jour tout juste né.
Et dans le silence le jardin décide de grandir encore, vers l’origine.