Heures Secrètes

Dans le journal secret des horloges, une ligne est tordue,
où les aiguilles fatiguées apprennent à oublier le compte,
et le temps se cache dans les plis de la poussière.
Les marques du jour se confient en murmures clairs,
le pendule retient son souffle comme qui a cessé de parler,
les secondes filent loin, petits voleurs cachant des clés.
Chaque page est un grain d’heure, un mot griffé,
quand le clocher rêve, les horloges écrivent en cursive,
et remplacent le son par des lettres qui cherchent des mains.
Et si tous oublient de battre, naît un autre rythme
la ville écoute le souffle des choses non mesurées,
et le journal se ferme d’un bref signe, un silence qui sourit.