Horas Secretas

No diário secreto dos relógios há uma linha torta,
onde as agulhas cansadas aprendem a esquecer a conta,
e o tempo se abriga entre os vincos da poeira.
Os traços do dia confidenciam em sussurros lúcidos,
o pêndulo retém o fôlego como quem parou de falar,
os segundos escorrem, pequenos ladrões que escondem chaves.
Cada página é um grão de hora, uma palavra riscada,
quando o sino sonha, os relógios escrevem em cursiva,
e substituem o som por letras que buscam mãos.
E se todos esquecerem de bater, nasce outro ritmo
a cidade escuta o sopro das coisas não medidas,
e o diário fecha-se com um traço breve, um silêncio que sorri.