Encre entre les doigts

L’encre des nuages glisse entre les doigts du temps.
Elle écrit de fines lignes sur des paumes en attente de mémoire.
Le quartier respire, tracé par des cartes invisibles.
Les mémoires s’ouvrent comme des fenêtres sur des rues qui n’existent pas.
L’encre dessine les souvenirs sur les cartes invisibles de la ville.
Chaque carrefour devient une date, chaque lampadaire, une signature.
Quand le soleil touche la poussière, les lignes trahissent de nouveaux chemins.
Pourtant la ville reste ici, mémoire attendant une signature.
Nous marchons avec les doigts encore tachés par le temps.