Écho de Vent entre Livres Anciens

Le vent, nomade éternel, sans trêve ni repos,
se pose léger sur des volumes rares et clos.
Entre pages jaunies, la vie est déposée,
un temps qui murmure silences et maux variés.
Un souffle antique effleure le bord usé,
cherchant l’écho de chaque instant jamais passé.
Une nostalgie faible, dans chaque bruissement se cache,
de voix jadis vives, aujourd’hui dispersées et muettes.
Le vent se souvient de l’histoire qui se dévoile,
des mots d’amour, des vies qui ont été vécues.
Peut-être le chant d’un cœur sincère et éloigné,
ou l’écho ténu d’un geste, d’une pensée souveraine.
Et le vent soupire, un souffle ancien et profond,
tout en caressant la feuille pâle et fragile.
Nul son ne jaillit de ce monde qui est là,
seulement le parfum d’un âge déjà si labile.
Mais dans la brise qui les tourne doucement,
revit le rêve, éternel et un peu humain.