Viento entre las páginas

En el ático yace un libro olvidado,
polvo que brilla como fuegos diminutos.
Su cubierta gastada guarda secretos
que el tiempo no se atrevió a cerrar.
Una brisa roza y él se vuelve viento
las páginas levitan, libres, sin fronteras.
Lleva historias que no tienen conclusión,
palabras suspendidas entre el decir y después.
El viento cruza patios y sueños nómadas,
corta como hoja de luz entre márgenes.
Historias incompletas se trenzan en otra parte,
eco de finales que nunca fueron dichos.
Así el libro vive, no cerrado sino errante,
lo seguimos, guiados por la brisa.
Los sucesos quedan abiertos, como estrellas indiscretas,
hasta que el viento las trae a la palma del mundo.