El latido de un mapa emprende su propio viaje. La lluvia golpea los márgenes cual tambor gentil. Pliegues que cuentan calles ya sin existir. Cada signo se enciende, listo para volver. Camina por calles que jamás cerraron sus ojos. La lluvia ordena letras perdidas, una a una. Una cruz es hogar, un callejón es recuerdo. El mapa, solitario, traza pasos invisibles. Mientras la lluvia trae nombres perdidos, respira. No son solo nombres, son fronteras que vuelven a casa. La ciudad escucha y las voces halladas empiezan a sonar. Así la calle se renueva y la geografía respira.