Mappa en Marche

Le pouls d’une carte s’aventure seule.
La pluie frappe les bords comme un tambour doux.
Des plis racontant des routes qui n’existent plus.
Chaque signe s’allume, prêt à revenir.
Elle marche dans des rues qui n’ont jamais fermé les yeux.
La pluie réarrange les lettres perdues, une à une.
Une croix devient foyer, une ruelle un souvenir.
La carte, solitaire, trace des pas invisibles.
Tandis que la pluie ramène les noms perdus, elle respire.
Ce ne sont pas juste des noms, ce sont des frontières qui rentrent chez elles.
La ville écoute et les voix retrouvées commencent à sonner.
Ainsi la rue se renouvelle et la géographie respire.