El aliento del metro es frío y silencioso. En los túneles el aire cuenta latidos de quien no pide ruido. Los rieles son venas de acero que susurran historias de lluvia. La noche, vacía, se detiene en el semáforo de neones apagados. A los vagabundos de cemento cuenta promesas de estrellas. Un mapa de luces los guía más allá del hierro y el polvo. Cada estación es una constelación oculta entre grafitis y olores a metal. Y cuando el ruido baja, una pequeña chispa los acompaña hacia casa.