Sprache, die nie geboren wurde

In den Gassen entzündet sich eine Sprache, die nie geboren wurde;
ein Schlag ohne Grammatik, ein Flüstern, das keinen Herrn hat.
Die Stadt kleidet sie jede Nacht mit neuen Sprachen und fremden Lichtern;
und sie bleibt, ein Echo, das die Schritte streift, ohne Gestalt zu nehmen.
Wenn die Dunkelheit verweilt, vibriert diese Sprache zwischen halbgeschlossenen Türen;
nicht geboren, doch fähig, die Luft in einem einzigen Atemzug zu binden.
Ich höre es zu, ein Filigran von Silben, die an den Fassaden streifen.
Und bei Morgengrauen vergeht es, lassend nur Spuren dessen, was es hätte sagen können.