Sprache des Windes

Die Wurzeln sammeln Namen, vergessen im Untergrund,
lernen die Erinnerung mit der Erde zu schreiben.
Sie sprechen leise, mit dem Alphabet der Bodenfalten,
und ich höre den Schlag, der nach einem Heim in der Dunkelheit sucht.
Der Wind ist Lehrer einer gebrochenen Sprache,
Grammatik aus Blättern, Zählungen von Staub und Atem.
Jedes Wort ist eine Wurzel, die zum Himmel streckt sich,
jede Silbe biegt sich wie ein Wasserfaden.
Mit dieser Sprache rufe ich die verlorenen Häuser,
jene gebaut im Schweigen der vergangenen Tage.
Die Fenster erwachen im Atem der Routen,
und die gefundenen Namen riechen wieder nach Ziegeln.
So wird die Erinnerung zur Brücke zwischen Wurzeln und Sternen,
und das Haus kehrt zurück, sanft vom Wind geküsst.
Ich bleibe zusehen, bis das alte Dach atmet,
und ich weiß, dass Sprechen ist zurückkehren, wo man nie verloren war.