Schnee, der liest

Im geheimen Hof sät der Winter Alphabete aus Schnee,
winzige Zeichen fallen, kalt und glänzend,
und die Stadt liest sie laut vor, mit offenem Mund.
Jeder Buchstabe ruht auf dem Weiß der Mauern,
die Laternen werden Federn, die im Schweigen schreiben,
und die Treppen flüstern Verse, die niemand verlangte.
Die Fenster öffnen sich in einem langen Atemzug, ein Chor,
die Straßen, wie eine Bibliothek im Freien, lauschen,
während der Wind den Namen der Nacht transkribiert.
Wenn der Morgen graut, sät der Winter erneut,
die Stadt bleibt mit der lauten Stimme zwischen den Fingern,
und der geheime Hof bleibt voll von Worten, die atmen.