Der Raum ist niemals leer; er ist ein Atemzug von Segel. Zwischen den Falten der Vorhänge nehmen Erinnerungen Flügel aus Licht an. Leuchtende Insekten wachen die Luft wie kleine Laternen. Jeder Windhauch entzündet eine Geschichte, die nicht stirbt. Sie sind winzige Sterne, die auf dem Gewebe der Zeit reisen. Sie landen an den Rändern und flüstern Geheimnisse ferner Räume. Das Haus hält sie fest, und die Nacht wird ein Wald aus Lichtern. So bleibt der Raum voll, bis der Morgen das Tuch zerreißt.