Die Rückatmung

Die Stadt atmet rückwärts, ein Schlag kehrt in die Brust zurück.
Die Straßen richten sich aus, der Asphalt entrollt steinernes Gedenken.
Die Schaufenster schließen sich, um mit Händen sanfter Sehnsucht wieder aufzugehen.
Jede Uhr stellt ihre Zeiger auf die Zeit, die lernte stillzustehen.
Und Träume keimen aus der Zeit, die nicht mehr eilt.
In einem Lichtpark zählen die Blätter Minuten wie langsame Maschinen.
Die Fenster werden Münder, die neue Ideen flüstern.
Die Stadt, atmet langsam, komponiert ein Morgen, das nicht mehr eilt.