Die geheime Tasse

Nachts gesteht der Porzellanrand,
ein Dampfflüstern, das die Zeit des Ungesagten zählt,
sammelt Fingerabdrücke jener Hände, die zögerten.
Der Tee birgt Erinnerungsgründe, kleine Wracks von Worten,
der Kreis des Randes ist ein Horizont, wo Lippen erstarrten,
jeder Teelöffel eine Karte der Pausen, die ungemacht blieben.
Wenn das Haus schweigt, singt die Tasse leise,
eine leichte Wärme, die nach Sehnsucht und nie gegebenen Küssen schmeckt,
und die Nacht legt jene Aromen im Schatten nieder, wie ein ungesprochenes Versprechen.