Die flüchtigen Dünen der Fensterbank

Auf dem Sims, die glatte Grenze zwischen Innen und Außen,
wo die Luft filtert und das Licht träge ruht,
der Staub, geboren nicht aus Märchen oder Trug,
doch durch ein zartes, unsichtbares Atmen sich sammelt, sich bildet.

Miniaturgrate erheben sich, zerbrechliche Architekturen,
winzige Berge, eine flüchtige Landschaft,
gezeichnet von Strömungen, stumme Skulpturen,
die die Sonne streichelt in leisem Vergehen.

Jedes Korn eine Geschichte, ohne eingemeißelte Worte,
eine flüchtige Pause vor dem neuen Flug,
wie Sandkathedralen, hilflos, lächelnd,
die der nächste Hauch in einem einzigen auflöst.