Der letzte Puls des Fadens

Ein feiner Spiral, schon Vorbote des Vergessens,
du kanntest Abschied, ein stummes Geheimnis.
Dein Wolframlicht, nun zitternder Faden,
bereitet Abschied, die dunkle Herrschaft.

Kein Schrei, nur ein stummer Krampf,
ein elektrischer Seufzer, der letzte Funke.
Dann die Leere, das Fehlen, das träge Plasma,
und der Schatten umhüllt dich, nie mehr strahlt.

Und bleibt das Echo eines alten Lichts,
auf staubigen Büchern, im feinen Gedenken.
Eine Miniatursonne, ein kleiner Freund,
die das Licht gab, bevor sie zerbrach.