Página em Branco

A noite respira uma página branca,
o céu é um papel que pulsa com a respiração.
Os prédios ficam silenciosos, ouvidos abertos,
a escuridão anota o silêncio com um fio de chuva.
Cada poste é uma lagarta de luz,
que rasteja pelas ruas, lenta e meticulosa.
abre-se uma pele de ar dourado,
e vira estrela no pulsar da escuridão.
Nas páginas invisíveis, as sombras traçam contornos.
A respiração desenha minúsculos sinais de vento.
As margens tornam portas para um universo domesticado.
Cada instante é uma linha não escrita que brilha.
E quando a noite se acalma, escuto o eco do amanhecer.
Os dedos tremem, prontos a escrever uma nova linha.
A lagarta parou de sugar a luz, agora é estrela que vive.
Eu fico ali, a guardar esta metamorfose que permanece.