Temps scellé

Dans le coffre de velours, la mémoire se tait,
scellée comme un mot qui n’a pas de voix.
Le temps dort, prêt à voyager au-delà,
où ne parvient pas le langage des jours.
Il ouvre le couvercle et parfume d’étoiles et de silence,
et les minutes s’étirent comme de la soie dans le noir.
Il partira léger, au-delà de tout mot et horizon,
pour retrouver des lieux qui n’ont pas de nom.