Temps dans la Brume

Le temps porte un manteau de brume,
un froid qui murmure le silence sous les os.
Il descend en arrière sur les marches du cœur,
chaque marche garde un battement qui respire à l’envers.
Il marche en arrière-garde, mains ne touchant pas le présent,
les souvenirs se froissent, éclats de lumière sur les souffles.
Le manteau retient le bruit des heures qui courent, muet,
tandis que l’âme compte les souffles sans fin.
Si tu regardes dedans, l’aube ouvre la porte de la poitrine,
et le temps, las, revient chercher le pas juste.
La brume reste comme une signature dans le regard,
mais le cœur s’allume doucement et monte vers demain.