À minuit, le frigo reste ouvert et exhale une lumière bleue. La mémoire fleurit entre des boîtes luisantes et des surgelés qui tremblent. Chaque étagère est un pétale de temps qui sent le citron. Des nomades du passé envahissent les étagères sans demander la permission. Du sifflement du ventilateur naît une fleur de mémoire. Des pétales froids s’ouvrent entre des lumières vacillantes et un pain oublié. Ouvrir le givre, c’est ouvrir une fenêtre sur hier. Je ferme la porte et reste l’écho de ce parfum qui ne part pas.