Ombres de passage

Dans les pièces vides, les ombres passent comme des bagages,
traînées de lumière qui ne décident pas de rester.
Elles portent des coutures du soir, des boutons de rires éteints.
Elles échangent des souvenirs comme des pièces rares,
un matin de pain, un mot jauni,
le poids d’une caresse laissée sur le rebord.
Quand elles s’en vont, elles laissent des poches pleines d’air,
une porte qui écoute encore le battement du néant.
Ainsi le silence apprend l’art de garder.