Les étoiles se penchent sur l’obscurité d’yeux de verre, sentant la pluie sur les balustrades qu’elles n’ont jamais effleurées. Elles tracent des cartes de chemins inconnus avec doigts de lumière, comptent les fenêtres comme lettres jamais reçues. Elles replient leurs murmures en petits coffres de lumière, et les envoient à l’aube comme un courrier sans destinataire. Écoutant le pas des tramways dans une ville qu’elles ignorent, et gardant le désir d’être appelées par leur nom.