Le Spectre Secret de la Goutte

Ce n’est pas toujours le chagrin que l’œil verse,
Mais un liquide cristal sur le seuil,
Où la lumière, ardente et dispersée,
Révèle du monde son étrange bizzarrie.

Dans la coquille ténue, transparente et ronde,
Un univers minimum s’allume,
Chaque éclat, dans son tour du monde,
Tisse un arc-en-ciel muet qui se consume.

È un’effimera cattedrale d’iride,
Bâtie au clignement d’un battement,
Qui sur le visage, en silence, s’éteint,
Et seul le cœur garde son enchantement.