Dans les plis du silence, un battement trouve son chemin, dans le souffle ténu des heures qui s’échappent, les mains du temps dansent, légères et vraies. Entre rêves de poussière et lumières qui pleuvent, le cœur de l’horloge vacille sans trêve, un enfant qui joue parmi les étoiles mourantes. Et dans cette danse fragile, le temps se perd, tombant comme lumière entre les doigts d’un matin, suspendu, éternel, tandis que tout se dissout en un regard.