La Trace Disparue de l'Encre

Sous le souffle blanc de la gomme,
le mot disparaît, chiffre muet.
Nulle trace nette, nul parfum
de sens gravé, vie résolue.
Mais l’œil sait, l’esprit a un frisson subtil,
du noir qui dansait là un instant,
un spectre de forme, jamais vraiment vil,
dans l’air absorbé, dans l’espace vacant.

La fibre du papier, lasse et légère,
garde la marque, un non-signe pur.
Ni un son, ni une ombre qui se meut,
mais l’absence elle-même, son contour sombre.
C’est un non-souvenir qui encore s’accroche
à un temps perdu, un écho dans le silence,
la vérité qui cachée s’échappe,
un murmure muet sans repentir.