La Patience Sculptée

La clé, sur le velours éteint,
dort un sommeil de métal absorbé.
Elle n’a pas de porte à dévoiler au vent,
ni tour de serrure ni port.

Chaque dent, une marque de destin,
courbe précise, creux de fer.
Un alphabet muet, clandestin,
pour un code qui attend un verbe jamais dit.

Attend l’instant, son dessin pur,
que le monde ouvre ou ferme son souffle.
Une architecture exacte, un futur
qui dans son froid ventre est déjà un soupir.