La logique du fil égaré

Au bord effiloché d’un ancien tissage,
où le temps danse sans raison apparente,
un fil égaré, un minuscule frisson,
se libère, ignorant de son lieu.
Il ne cherche ni fuite, ni nouveau bras,
mais suit une écho, un appel muet,
et dans le désordre apparent de son pas,
révèle sa raison intime.

Il n’est pas rebelle, ni une erreur stupide,
ce léger trait qui échappe au regard.
C’est un calcul ancien, un point sur le compte,
la voie secrète qui guide son voyage.
Chaque courbe, chaque nœud subtil,
un théorème non écrit, une entente profonde,
dans le chaos doux, fragile et gentil,
sa raison muette et profonde.

Et tandis que la main distraite l’ignore,
ou qu’elle le coupe d’une hâte banale,
le fil persiste, sa logique demeure
dans l’algorithme d’un destin astral.
C’est la cohérence de ce qui se perd,
la certitude d’une fin incomprise,
la mathématique qui mute s’étend
à son destin, léger et suspendu.