La dernière lumière tremble sur le cadran, le pendule soupire, mais ne frappe pas le rythme. Le mécanisme, las, refuse de chanter l’heure, et l’instant reste suspendu entre ombres et attentes. La pièce retient son souffle, aucune cloche. La nuit effleure le verre d’un souffle froid. Dehors, une lune discrète observe le silence naître, et l’horloge décide de se taire, sans demander pardon.