La Chronique de la Poussière

Descend la poussière, non un voile de lamentation,
mais danse légère de sphères invisibles,
dépose sa couche lente
sur ce qui fut, sur ce qui y repose.
C’est une archive sans mains et sans esprit,
un souffle suspendu dans l’air éternel.

Elle capture l’éphémère : un rayon déjà fané,
un souffle ancien vibrant dans le verre,
la trace du temps depuis chaque point,
le bruissement muet d’une démarche passée.
Chaque grain, fragment de l’univers,
dans le grand silence du temps dispersé.

Ignorante est la poussière de son savoir immense,
elle ne juge ni les coins, ni les formes fatiguées.
Elle continue de descendre, elle continue de tisser
la trame subtile sur toutes les planches.
Gardienne discrète de ce qui fut vie,
mémoire muette, jamais finie.