L'Hésitation de l'Aiguille

L’aiguille, pointe d’acier délicate,
connaît son destin : séparer, unir.
Dans le fil dort un savant subtil
de voyages muets, de choses à venir.
Mais avant que le signe ne devienne trame,
avant que sa volonté ne s’épanouisse,
une pause incertaine, une flamme
de silence entre les bords, la retient.

C’est un instant suspendu, un courant
qui retient le bond, un frisson léger
entre l’intention et son être présent,
comme le doute que l’air reçoit.
Le tissu attend, champ intact,
promesse blanche ou sombre de voie,
et l’aiguille, presque consciente d’un pacte,
mesure la limite, le seuil inconnu.

Puis, un geste, une main, une volonté exacte
qui dissout la pensée ;
la lame vainc la défense intacte,
et le fil la suit, rapide, sincère.
Plus plus l’attente, mais la course, plus le voile,
seulement le chant du point qui naît et meurt
pour tisser un sens, sous le ciel
d’une tâche ancienne, d’un nouvel amour.