L'Émail du Temps

Sur le bois d’une poignée qui attend,
où l’huile des doigts a laissé
un voile luisant, une écriture subtile,
de tous les départs, chaque retour au fil.

Non est l’or qui décore, ni la rouille qui brise,
mais un lustre que la pratique patiente tisse,
écho d’un geste répété, d’un poids léger,
qui plonge dans la fibre, son temps discret.

Ainsi l’émail naît, non d’un feu ardent,
mais d’une chaleur humaine, lente et récurrente.
L’histoire n’est pas gravée, mais dans ce lisse repose,
la signature de celui qui a serré, une caresse silencieuse.