L'Éclipse Minute de la Rosée

Sur la toile patiente, gemme incertaine,
un poids liquide, lentille de lumière tendue,
miroir rond que l’aube disperse.
Tremble le fil, promesse suspendue.

Non une fibre humaine, mais de la soie d’araignée,
mesure l’instant, courbe chaque prise.
Puis un relâchement, un frisson arcanique,
libère le fardeau, léger adieu.

Tombe la sphère, instant sans écho,
dans le vert muet, où rien n’arrive.
Un point de ciel qui devient aveugle,
avant de rejoindre l’ombre qui fuit.