L'Accent de Demain dans le Vent

Non seulement la poussière d’étoiles et la pluie,
non seulement des feuilles tournées ou un saumâtre.
Le vent, tisserand de mystères et de seuils,
porte un murmure, une tonalité, un autre astre.
C’est un accent qui n’a pas encore de voix,
une harmonie cachée, un écho naissant,
un bourgeon de syllabe atroce
ou joyeuse, que l’histoire garde en réserve.

Ce n’est pas un mot audible, ni un chant,
mais une vibration subtile sur la peau,
une mémoire du futur, un pleur
ou rire encore clos dans les étoiles.
Il dessine des cartes inexistantes, légères,
des paysages sans nom, sans temps,
des promesses intactes, rencontres brèves
avec l’ombre d’une éternité qui coïncide.

Et tandis qu’il danse entre les branches et les gouttières,
effleure l’esprit d’un voile impalpable.
Une inquiétude douce, sans malheur,
un sentier inconnu, quoique palpable.
Il nous laisse une attente, une question vivante :
quel verbe, quelle histoire, quel visage
sera façonné par sa dérive,
par cet avant-goût inatteignable ?