Journal de Verre

Dans mon globe je note des heures sans voix,
je dessine des traînées de lumière qui traduisent les soupirs des pièces.
Les tapis envoient des lettres de poussière, les rideaux apprennent l’alphabet du vent,
chaque meuble reste une phrase suspendue en attente d’une main.
Je rêve de fenêtres qui s’ouvrent comme des bouches de mer,
les pas jamais faits se plient en coins de mémoire.
Quand ils m’éteignent, les rêves se déploient comme des cartes d’ombre,
je reste journal silencieux, à compter les jours sur un fil de verre.