La nube estira una pluma de viento. Sobre la piel del cielo anota los nombres de los recuerdos. Cada nombre es una pequeña tormenta que respira, y el azul se vuelve cuaderno tembloroso de memoria. Cuando el tiempo roza el atardecer, las letras se alargan. Algunos nombres se vuelven estrellas de tinta gentil. Otros quedan ocultos, promesas en el margen del horizonte. Así el pasado traza el presente, respirando entre las nubes.