Un suspiro áspero, apenas un silbido leve, velo entre dientes, frontera sin decir. Es la consonante, sin su propio suelo, curva muda, deseo que no ha florecido.
Non è il silenzio il suo vero abisso, ma l’eco assente che la rende vana. Cerca una vocale, un sacro plesso, che le dia voce, la renda sovrana.
Senza quel soffio aperto, quel chiarore, rimane un sasso, un’idea incompleta. Ma con la “A”, la “E”, la “I” nel cuore, diventa canto, parola già intesa.