Wasseralphabete

Im geheimen Wiegenlied der Regenrinne
zittern die Nägel am Atem des Sturms;
jeder Tropfen kratzt einen Buchstaben in die Luft,
und der Himmel stickt zögerlich auf den verblassten Putz.
Die Alphabete dehnen sich auf dem nassen Asphalt,
A, B, C und dann das Z, das den Bürgersteig streift;
eine kalte Kursivschrift zeichnet die Straße,
während der Regen schnell seine Geheimnisse liest.
Wenn der Wind verstummt, bleibt nur ein Echo von Buchstaben.
Die Regenrinne nimmt ihr fragendes Metall wieder auf.
Ich sammle den letzten Buchstaben, der gefallen ist,
ein Vokabular des Regens, das nicht aufhört zu sprechen.