Postnacht

Der Zug der nie versendeten Briefe
atmet Tinte, Lungen aus Papier,
gleitet durch Mond-Stempel und Waggons des Bedauerns.
Nächte ohne Stationen bewachen ihn;
die Umschläge verfallen zu Flügeln von Wort
und verstreuen sich zu Häusern, die Namen vergessen haben.