Die Rückkehr

Ich habe Karten unter dem Futter geheftet,
jedes Etikett ein Wort, das ich nicht sagte.
Die Räder lehrten mich, den Widerhall zu folgen
von Schritten, die den Weg vergessen.
In einer geheimen Tasche bewahre ich einen Stein
und ein Wort, vom Wind gerissen: „Bleib“.
Ich lächelte den Zügen zu, lernte Frieden zu machen
mit Türen, die mein Gesicht verschlossen.
Wie viele Schlüssel ich in den Korridoren fallen sah,
wie viele Nächte ich lernte allein zu gehen.
Angst? Nur das Geräusch des Öffnens,
das Risiko, dass meine Stille sich öffnet.
Heute Nacht kehre ich zurück, lege das Tagebuch auf den Boden,
verstecke mich im Licht der leeren Koffer.
Wenn sie meine alte Haut wieder öffnet,
wird sie ein kleines Geschenk finden: einen Weg in dem Futter.