Unter dem leichten Gewicht jedes Gedankens, hat Brücken, Zahlen, eine ganze Welt von Zeichen, die die Luft aufgenommen, bis zum äußersten Stiel, nackt und Gesicht.
Non più promesse di linee perfette, noch Wut eingegraben in ehrlichen Zeilen; nun ruht das Holz, die kurze Spitze, mit der Müdigkeit eines vollendeten Werks.
Und sein Schweigen ist nicht eines Ohne-Ziel, doch stummer Widerhall jeder frohen Silbe die aus seiner Mine entsprungen ist, eine Geschichte beendet, und doch unendlich.