Der Schatten des Chromatismus

Nicht der Schatten, den Mauern geworfen,
von schlanken Gestalten gezeichnet,
sondern die Halbschatten im Rot verborgen,
sein kaum bewegter Seufzer.
Eine stille Wurzel im Blau,
ein verblasstes Echo, das du nie siehst,
die dichte Schwärze, die im Gelb wohnt,
bevor die Sonne steigt oder stirbt.

Dort kniet sich jeder Farbton zusammen,
unter dem Gewand, durch das Licht gleitet.
Eine geheime Seele, eine okkulte Schwingung,
eine Geschichte, nie erzählt, nie geschnitzt.
Kein Objekt kann sie erzeugen,
es ist der Schleier, den jede Farbe kennt.
Ein intimer Abgrund, ein stummer Altar.