Der Atem der Falte

Der spitze Winkel, Erinnerung an heißes Eisen,
zeichnet auf den Stoff eine feste Ordnung.
Faser gegen Faser, ein stiller Angriff
auf ein fernes Chaos, das noch ruht.
Das perfekte Quadrat, eine Pause in der Zeit,
Versprechen von Ruhe, eines unerzählten Tages.

Doch jede Spannung hat ein langsam schlagendes Herz,
und die Baumwolle erinnert sich, mit feiner Aufzählung,
ihren zarten Anfang, ihr natürliches Bestreben
der Luft zu nachgeben, der Kraft, die markiert
jedes dezente Gewicht, jedes leichte Leid,
das den Horizont einer gespannten Falte krümmt.

So verliert das Stoffpaket in seinem ruhigen Liegen,
Ecke um Ecke, ein Schleier nach dem anderen.
Kein plötzlicher Zusammenbruch, sondern ein sanftes Verblassen,
eine nachgiebige Form, die einschläft und sich wendet
dem primären Fluss, ihrem weichen Willen,
bevor neue Hände sie erneut aufheben.