Das klare Echo der Emaille

Auf dem gehärteten Emaille,
ist die Form nicht Erinnerung,
sondern der zerbrochene Glanz,
ein Zittern gefangener Zeit.
Jeder Kratzer eine Spur,
jede Blase ein Atemzug von einst,
nicht die Stimme, sondern ihr Gewand,
das das Licht hierher verwebt.

Es ist keine gelesene Geschichte, kein Geflecht,
sondern der Reflex, der schweigt und dann nachgibt,
die Berührung von Fingern, das Flämmchen
eines Blicks, der ihn noch sieht.
Es ist die Stille einer vollendeten Geste,
die Falte des vergehenden Augenblicks,
auf dem Kleid eines stummen Moments,
seine glänzende, zerbrechliche Masse.