A Moldagem Silenciosa do Toque

No disco gasto, onde o reino foi inscrito,
agora uma teia de rugas se entreteceu.
Não de ouro nem de glória, mas de véu embaçado,
a testa do soberano tornou-se abstrata, muda.

Mãos anónimas e rápidas, um milhão de roçadas,
esculpiram um atlas de desgaste imperceptível.
Cada dobra minúscula, uma fratura delicada,
conta a corrente que não tem mais medida.

Não é um lamento seu, nem um sopro oculto,
mas o lento depositar de uma sombra sem história.
Um código de fricções, um sussurro moldado
que inscreve a memória do puro passar, sem glória.