Les fissures parlent des voix endormies sur les murs. Le silence fleurit dans le plâtre fatigué, léger comme la givre. La mémoire respire entre poussière et lumière. Chaque fissure est une fenêtre sur le temps qui glisse. La maison s’accorde au souffle du silence et germe. Un souvenir traverse la pièce, éthéré et familier. Et quand nous regardons, le silence porte des racines et des pétales. La mémoire résonne entre pas et meubles. Nous restons, jusqu’à ce que la maison se souvienne encore une fois.