Garten der Stille

Der Staub der Stunden fällt aus einem zerbrochenen Uhrglas,
kleine Windlichter, die die Zeit streifen.
Jedes Korn schweigt einen Tag, weckt eine Erinnerung,
und drängt den Sand zu einem Samenfaden.
Aus dem verborgenen Boden keimt ein geheimes Garten der Stille,
Blätter, die nichts verlangen, nur zuzuhören.
Hier ist der Lärm zu einer ungehörten Stimme geworden,
und die Gegenwart blüht, diskret, ohne Klänge.